Religião é uma fé

compartilhada por muitos,

que moldam as suas vidas

em um mesmo ideal. 

Como chamar religião

à relação co’o sagrado

que hoje tem o indivíduo,

que escolhe o que quer crer?

Somos uma massa amorfa

sem o fermento do amor,

que não leveda este mundo,

massa que não será pão.

Uma vida que não tem qualquer sentido

é perdida pela minha geração,

que forjou uma existência desregrada

na fornalha infame do egoísmo seu.

Quer a liberdade e só encontra a morte;

a felicidade, mas jaz melancólica;

o hedonismo, que lhe ceifa o futuro;

o sucesso, porém vê-se ante o fracasso.

Desconhece o que seja o bem-comum,

igualmente, a beleza na harmonia,

a sacralidade que no outro existe

e a transcendência que nos faz humanos.

Deve buscar, todo artista, o equilíbrio,

que está presente em toda a Criação,

pois será este o caminho à harmonia,

que a humanidade um dia salvará.

Como pude sonhar que eu seria

da palavra algum dia artista

e deixar que minha vida passasse,

encontrando-me velho e estéril?!

Já não tenho a idade dos sonhos

e o tempo futuro abrevia-se.

Quando os frutos devia eu colher,

em desânimo ainda semeio.

Resta agora pequena esperança

de que um dia minh’arte germine.

No entanto, então, eu serei pó

e jamais sentirei o seu sabor.

O pequeno judeu escapou

de um gueto que o confinava,

à família e também o seu povo.

A cidade tornou-se um perigo,

as pessoas eram delatoras,

respirava-se medo e ódio.

Sem um lar que o pudesse esconder,

segurança encontrou n’um sepulcro,

o resquício de humanidade.

O arco-íris não foi feito

para agora o alcançarmos,

mas para ser contemplado

e, por ele, o Criador.

Os montes se sucediam

formados pelos pertences

de tantos aprisionados:

eram malas de viagens,

roupas de todos os tipos,

óculos entrelaçados,

sapatos com par perdidos,

crescendo a cada dia.

E aqueles que os usaram

jaziam nus e sem vida

em montes ‘inda mais altos.

Como o mundo fechou

os olhos ao Holocausto

que a milhões assassinou?

Disse o poeta Neruda

em seu “Livro de Perguntas”,

se perguntar poderia

ao livro se o escrevera.

Uma questão que os poetas

colocam sempre a si

ao sentirem que a poesia

por musas foi-lhe soprada.